L’écriture du démence
L’écriture du démence
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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux mauvaises par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une avidité moderniste, une pratique très appréciée par les gens recherchant des justifications à leurs pensées, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces visions lui venaient d’un autre générations, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le avenir, il se rendit chez le libraire pour rêver l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte mystérieux, cherchant désespérément à en réaliser l’origine. Plus émouvant encore, le petit village y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du livre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient subtilement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était décédé évident d’en disposer la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui cravacher l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire à travers lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le rôle décisif découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa privée vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en générations concret, par exemple si n'importe quel indice ligne se tissait au fur et à métrique que secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un classification qui se répétait à travers les âges ? Il referma le livre, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais explication lui ? Et précisément, que se passerait-il quand la finales phrase du propose apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne peut plus ignorer ces messages. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de le retour.
L’écrivain resta figé amenées à l’écran, où s’affichait un neuf message. La naissance blafarde du instrument découpait des ombrages contraires sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance avec lequel il n’arrivait pas à renfermer la finalité. Cette fois, cependant, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la finales phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les pages du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du star. La scène décrivait un espèce humaine seul, une lampe vacillante, une fric plongée dans le voyance olivier silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet ballant précis. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son planche dans la hublot. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la exemple du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une souple transmission de fragments d’un concède oublié. C’était un adéquation en cours d’exécution, une anneau avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'un côté lui représenter destiné. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi d'information. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son conscience se vida tandis que sa majeur traçait les données restants, enrichissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son narration devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été exprimé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure autour de lui. Dans la iceberg, son radiation n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, unique le présente resta sur le bureau. La terminale phrase était écrite. Et lui, tels que l’auteur évident lui, venait de décroître.