L’écriture du hallucination
L’écriture du hallucination
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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux mauvaises sous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une obligeance actuel, une technologie employée par ceux recherchant des réponses à leurs pensées, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces visions lui venaient d’un autre siècles, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour songer l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte mystérieux, cherchant désespérément à en incorporer l’origine. Plus prenant encore, la ville y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du présente avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient subtilement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était mort avant d’en s'accorder la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui maltraiter l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de remplir cette histoire via lui. Il continua sa lecture, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le protagoniste intéressant découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa personnelle espérance de vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en saisons tangible, notamment si tout indice ligne se tissait à vers que les messages lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un distinction qui se répétait via les âges ? Il referma le livre, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais raison lui ? Et précisément, que se passerait-il quand la dernière phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne est en capacité de plus ignorer ces messages. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour arrière.
L’écrivain resta figé censées l’écran, où s’affichait un futuriste message. La journée blafarde du outil découpait des ombres distinctes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience dont il n’arrivait pas à englober la finalité. Cette voyance olivier fois, toutefois, les visions qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa délicat. Bientôt, tu écriras la extrême phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les résultats du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du personnage. La scène décrivait un homme délaissé, une lampe vacillante, une ressources plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet instant régulier. Il releva le minois et posa son regard sur son stand dans la vitrage. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était lié à la estampe du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une facile contagion de fragments d’un donne oublié. C’était un transposition en cours d’exécution, une boucle dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non exclusivement lui sembler voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son connaissance se vida tandis que sa doigt traçait les visions restants, enrichissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son narration devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été exprimé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la banquise, son étalage n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaires le propose resta sur le bureau. La extrême phrase était créé. Et lui, par exemple l’auteur évident lui, venait de s'atténuer.